Nocturno, viaje solitario

Tantos días sin escribir, tanto descuido, tanto silencio... pero ya estoy acá, con mi crónicas sobre esta tierra del norte, para compartir un instante de un paseo nocturno por la playa.

Un bote surcó lentamente el mar. La playa Chinchorro pintada de negro es cortejada por unas luces amarillas que marcan el camino hacia las sombras que circundan la costa infinita. Un muelle viejo abandonado observa al pescador silencioso en su espera vestido de gorro, parca y café caliente junto a sus redes, mientras contempla la ciudad que poco a poco se duerme en una noche templada de invierno en el desierto; y yo estoy en esa ciudad caminando y yo estoy en esa ciudad escribiendo en otra noche, en otro momento, en un ahora.

De vez en cuando se ve a algún pez saltar solitario, al igual que el vuelo de una gaviota que interrumpe la levedad de la niebla que esta vez flota débil sobre el mar. Quizás ese mismo vuelo lo contemplaron hace casi 10 mil años los otros que también caminaron por estas tierras, aquellos pescadores cuya huella no fue borrada por las olas que limpian la arena, sino que su testimonio aún permanece para que el mundo sepa que en este espacio del Pacífico, hubo personas, hubo una raza, hubo una familia que hoy duerme bajo los ojos curiosos de quienes intentamos comprender su misterio.

Estos pescadores sencillos de las costas del desierto trascendieron con su arte. Su espíritu milenario se apoderó de la tierra, del mar, del aiíre, del fuego y escribieron desde un rito sagrado el más bello epitafio para cada uno de quienes emigraba desde ese pretérito presente.

Chinchorro fue la cultura, algunos cerámicos, otros telares, pequeñas armas y anzuelo son testimonio de estos viejos que habitaron la tierra en la que hoy escribo; pero la mayor expresión de arte fue trazada sobre el lienzo de la muerte, sobre una fe desconocida y la esperanza en un qué se yo, que los llevo a trascender el cuerpo en miles de generaciones, quizás en respuesta a un deseo de eternidad o al simple acto generoso de acompañar en el camino al que ya no está.

Las momias se multiplican por todo el subsuelo de mi Arica y el vecino Camarones. Morro, valles, casas, esquinas y costa dejan ver de vez en cuando el testimonio de los aquí vivieron, mostrándose enteras en su descanso eterno. Y la ciudad sigue creciendo y bajo sus cimientos concientes se oculta profundo este tesoro místico de la gracia antepasada, se oculta para que en otros diez mil años más alguien lo descubra nuevamente y sueñe con misterio que guarda el cultivar el arte en el seno de la muerte.

En el mar otros botes se divisan a lo lejos. Otras historias que flotan sobre la costa escriben trozos de esta vida que entre redes, mar y peces siguen la huella de los que ya caminaron por acá hace miles de años y que tal vez, al igual que yo en ese paseo nocturno, observaron hacia adentro, hacia el cielo y hacia el mar infinito buscando una huella de otras vidas y de otros tiempos.