Ciclo fin

Acabo de finalizar una etapa en el servicio público. 2006 para crecer y crecer. La confianza y la libertad para hacer, permitieron que cada uno de quienes nos reunimos para emprender, realizáramos una labor óptima y plena. Y mi gratitud por el espacio a quienes me invitaron, Álvaro y Fernando. Mi gratitud a quienes nos iniciamos, Claudia, JP, Reynaldo, Ismael. Gratitud también por las risas y la solidaridad, Ada, Nevenka, Tina. Y mis gracias por la recepción y acogida Marcela, Tonino, Silvia, Jaime, Yolita, Ivonne, Rachel, Pablo, Ruperto, Gemita, Daniel, Varguitas, Toño, Ramiro, Samuel, Luis, Daniel, Edith, Eduardo, Luisa, Gina, Freddy, Pedro, Bellanyra, Ingrid.

Y mientras cierro mi oficina guardo entre los papales los momentos recorridos, los pasajes de diálogos, las palabras, los cariños. Guardo la sabiduría de esas conversaciones largas y de esas escuchas silenciosas. Y en mi bolsillo, para que no se me pierda, guardo el contacto con mi Arica escondida, de los dramas y los emprendimientos; de mi Arica transparente, invisible y que en estos meses de trabajo aprendí a ver y nuevamente ver. Gracias y ahora a seguir caminando.

Blog de mediatarde. Calor en el desierto. Canal en sintonía.

Asomo

Oyendo esas canciones en inglés, esas lentas, esas que ya son clásicos, retorno a mi blog.

En mi ciudad de nuevo es verano, y enero se está terminando y junto a él unos días llenos de cambios que me dan la bienvenida a un año que observo se viene muy interesante.

Pero bien, recuperando el espacio, las letras y el tiempo, de mi canal abandonado y de este desierto que continúa cautivándome, me dispongo a buscar la línea de mi desordenado pensamiento y de mi vida quieta en esta tarde de jueves, para reiniciar el trazo de mi lienzo en el blog.

Por ahora solo el comienzo y en estas palabras esos flash de mi historias, como una foto de este momento, de este pensamiento, de este instante.

Atardecer de Arica. El arrebol y el mar. Mi ventana, la música, mi pc… y un nuevo regreso.

maderos del mar

Prófugo

Pasó agosto, pasó septiembre y octubre que se me pasa y este espacio lo dejé en el olvido, mientras el polvo se acumula en cada letra, en las palabras y en los comentarios que no he leído.

Necesito abrir algunas ventanas y orear este telescopio. Refrescarlo, darle foco, situarlo frente a un satélite, un planeta o un cometa y seguir el curso de órbita sin perder el rumbo de mis acciones expresadas en este Canal Desierto.

Agradezco la paciencia de los que siguieron observando. Agradezco las visitas a este anfitrión ausente. Ya estoy de vuelta... y a seguir escribiendo.

Pequeña fuga

Viernes y la semana no se agota.

Por la calle del costado de la catedral las luces amarillas de un auto alumbran el concreto que en bajada se dirige hacia mi oficina. Desde la ventana solo observo como avanza. Desde mi ventana el vidrio no escandila la luz que va en otra dirección.

El auto pasa y la calle permance ahí. La catedral permanece ahí. Otro auto pasará luego.

Y yo también permanezco aquí intentando encontrar una fuga de mi encierro en el simple movimiento de una luz que surcó el concreto de mis ojos agotados.

Desarmados - Desalmados

"No hay una piedra en el mundo que valga lo que una vida... "
Milonga del Moro Judio
Jorge Drexler

No basta con presionar las manos, el puño, ni mis desdos enlazados. Con los ojos bien abiertos, sin pestañar ni un instante para ver como desde lo que fue un edificio sale un niño, sale una niña, sale un cuerpo, sale un cuerpecito y recostado junto a otro se cubre en un plástico que lo protege de mis ojos, de los tuyos, de los del mundo. Quizás dormían cuando la maldita guerra con forma de misil, de territorio, de religión, de raza, de PODER, cayó sobre sus manos pequeñas, sus pies pequeños, su corazón pequeño y su miedo enorme. Explosión de odio de una concepción tuerta de construir la paz con la violencia que nunca será bienvenida, por lo menos yo no le abriré la puerta para saludarla.

Lejos suenan esas bombas, los llantos no interrumpirán mi sueño, ni siquiera tengo que preocuparme de ir a ver si en el otro barrio hay heridos, pues la guerra está lejos y la masacre también. Pero el dolor de los niños muertos, de un pueblo invadido, de un estado exiliado, de una madre adormecida no puede no dejarme indiferente.

Comparto las letras de Drexler y su Milonga del Moro Judio

Por cada muro un lamento
En Jerusalén, la dorada
Y mil vidas malgastadas
Por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
Y aunque sangro de tu herida
Y cada piedra querida
Guarda mi amor más profundo
No hay una piedra en el mundo
Que valga lo que una vida.



Yo soy un moro judío
Que vive con los cristianos,
No sé que Dios es el mío
Ni cuales son mis hermanos.
No sé que Dios es el mío
Ni cuales son mis hermanos.



No hay muerto que no me duela,
No hay un bando ganador,
No hay nada más que dolor
Y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
No importa el disfraz que viste,
Perdonen que no me aliste
Bajo ninguna bandera,
Vale más cualquier quimera
Que un trozo de tela triste.



Yo soy un moro judío
Que vive con los cristianos,
No sé que Dios es el mío
Ni cuales son mis hermanos.
No sé que Dios es el mío
Ni cuales son mis hermanos.



Y a nadie le dí permiso
Para matar en mi nombre,
Un hombre no es más que un hombre
Y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
Seguirá, yo me habré ido;
Rumbo también del olvido
No hay doctrina que no vaya,
Y no hay pueblo que no se haya
Creído el pueblo elegido.



Yo soy un moro judío
Que vive con los cristianos,
No sé que Dios es el mío
Ni cuales son mis hermanos.
No sé que Dios es el mío
Ni cuales son mis hermanos.



Yo soy un moro judío
Que vive con los cristianos.

OIR ACA

Cumpleaños

Fin de la jornada. Se fueron los 27.

23. Julio. Domingo. 28 años.

Algunos llamados, varios abrazos, mucha conversa y compartir al máximo para celebrar otro cumpleaños.

Familia, amigos, más familia, más amigos, la torta y apagar las velas que un nuevo año empieza.

Buen domingo y un excelente fin de semana, para dejar un breve testimonio en mi blog, en esta bitácora de los viajes de mi vida.

Por aquí pasé...

Nuevamente alejado de mi blog.

No culpo al tiempo... reloj y calendario poco pueden hacer, solo observan y recuerdan que por aquí hace tiempo que no paso.

Y es esta visita corta, el saludo de caballero que no me he olvidado, las palabras gentiles y la sonrisa que aún existo...

Ni debut, ni despedida, para este bloggero del desierto. Ni debut, ni despedida para este bloggero que por mas de un año está sintonizando este canal de palabras al lado del Pacífico.

Por aquí pasé y por acá me quedo, en esta ventana intermedia de un martes que ya parece jueves.

Vuelvo altiro...

DEformando

A propósito de mi post anterior sobre Patas de Perro, hoy estuve dando una vuelta por la red y observando las fotografías de Diane Arbus. En el caso de lo primero, Carlos Droguett narra la historia de este muchacho que nace con patas de perro y sufre la discriminación de su familia, sociedad e incluso el rechazo de sí mismo, mientras que Arbus capta en sus imágenes los patas de perro de la vida cotidiana, de aquellos que no vemos porque no queremos; de aquellos que como bien decía Arbus "nacieron con sus traumas" y ya no temen a vivir experiencias traumáticas. Esos personajes extraños que dejan de ser invisible cuando son noticia o cuando alguien por ahí tropieza con ellos y en medio de sus diferencias descubre que respiran, que se mueven, que son humanos y que también sienten, son los que encuentro en estas plásticas. Y es que Arbus es capaz de captar con el lente la imagen mimetizada de nuestros temores materializados en el "semejante diferente" y en el "prójimo lejano", que se pierden en la sombra de una esquina en medio de la basura de la ciudad o simplemente en la pared blanca, demasiado neutra que no admite interpretación al observar más allá de la primera impresión.

Ni gigantes, ni deformes. Ni enanos, ni travestis. Solo seres humanos, tan cotidianos que sorprenden, seres humanos que capturan nuestra mirada con el morbo ciudadano de encontrarse de frente con la realidad que miramos de reojo.

Algunas fotos de Arbus captadas en la señal que llegó a este canal perdido en el desierto.

Nuevamente es Viernes

Nuevamente viernes
Nuevamente oficina
Nuevamente nueve

El fin de semana que pasó viajé a Iquique. El desierto es genial, hace años que no lo recorría de día, con el sol y los colores de cada cerros. Esas cuestas interminables que circunda el bus en una huella que traza las líneas infinitas de una tierra demasiado seca. Mis días en el puerto vecino pasaron rápido para estar de regreso en Arica, con mis playas, árboles, valles, trabajo y familia.

Y la semana estuvo pro, el jueves en el valle de Lluta compartiendo, conversando y fotografiando, plaza ciudadana con los servicios públicos trasladados al sector rural de nuestra tierra. El miércoles caminata nocturna por la costanera a los pies del morro, como cierre de una jornada entre ceremonias y discursos. Y así pasó la semana, entre oficina, juntas de vecinos, fotos, diarios y entrevistas... pero finalmente es de noche y por fin me siento un rato a bloggear.

Ahora me retiro caminado y comparto una foto de mi morro iluminado, con mi amarillo fetichismo de las nocturnas luces de la ciudad. Nuevamente es morro.

Miércoles, caminata por la costanera.

Escribo para Olvidar

00.01 h o r a s

Blog de medianoche.

Recordando a Droguett y una de las obras maestras que han pasado por mis manos... P A T A S D E P E R R O.

He aquí el inicio, he aquí el primer respiro de este monumento literario.

"ESCRIBO para olvidar, esto es un hecho, necesito meter
un poco de tranquilidad en mi alma, necesito descansar,
necesito dormir, Dios sabe, solo Dios sabe que hace diez
meses que no duermo, aunque el tampoco dormia, bien lo
recuerdo. No puedo dormir, no puedo olvidar, no puedo olvidarlo,
solo por eso escribo, para echarlo de mi memoria,
para borrarlo de mi corazbn, tal vez despues decida morirme
o no vivir, porque el, su figura menuda y palida, con
ese aspecto sucio del sufrimiento, era lo unico que me ataba
a este mundo, a esta silla, a este trozo de madera en que
escribo, pero lo olvidare, escribo para olvidarlo, se que lo
destruire totalmente, como el me destruyo solo con salir
corriendo aquella tarde".

Solo un trozo, solo un pedazo de novela.
Que más da, solo invito a que lo busquen.
Medianoche y Droguett para finalizar esta jornada en el desierto.