Es noviembre y llueve. Con fuerza llueve. Me gusta mirar el cerro y ver como el vaho sale de entre los árboles hasta formar una capa de niebla que comienza a cubrir la ciudad. Llueve y sigue lloviendo.
La calle se hizo espejo. Las luces de los autos se duplican cuando cruzan el puente. El río corre con más fuerza que todo los días de la semana junto. Y la luz del poste que está en la esquina del parque no fue visitada por las polillas que se reúnen todas las noches a volar a su alrededor.
Llueve en primavera, como si las nubes se hubieran equivocado de estación. Como si el cielo añorara a julio o deseara ser agosto. Llueve desquitándose por todos esos días que no llovió. Llueve con furia. Llueve sobre Santiago.
Después de 5 años sin televisor, hoy me reencuentro con la pantalla chica y con gran placer he descubierto canal 13c. Una serie de programas interesantes, de rescate y cultura.
Recomiendo Chile País de Reyes. Narrando la historia de nuestra pequeña y gran realeza.
Hace unos día vi Milk. Cinta norteamericana que cuenta la historia de Harvey Milk, un activista gay y el primer político quien sin ocultar su condición, es elegido para un cargo público en Estados Unidos.
Sean Penn, es notable. Un camaleón del cine. Después de Río Místico, nuevamente un Oscar por esta película del año 2008.
Recomiendo verla. Buena, muy buena y que recoge la revolución homosexual en el país del norte, junto con varias otras revoluciones ante las segregaciones y dominio subliminal de la gran potencia.
¿Por qué me vine de Chile tan bien que yo estaba allá? Ahora ando en tierras extrañas, ay, cantando pero apenada.
Tengo en mi pecho una espina que me clava sin cesar en mi corazón que sufre, ay, por su tierra chilena.
Quiero bailar cueca, quiero tomar chicha, quiero ir al mercado y comprarme un pequén. Ir a Matucana pasear por la quinta y al Santa Lucía contigo mi bien.
Antes de salir de Chile yo no supe comprender lo que vale ser chilena: ay, ahora sí que lo sé.
Igual que lloran mis ojos al cantar esta canción, ay, así llora mi guitarra penosamente el bordón.
Qué lejos está mi Chile, lejos mi media mitad, qué lejos mis ocho hermanos, ay, mi comadre y mi mamá.
Parece que hiciera un siglo que de Chile no sé nada, por eso escribo esta carta, ay, la mando de aquí pa' allá.
Algo pasó, que los medios de comunicación quisieron ayunar. Cerraron sus bocas, no para evitar el alimento, sino que para no hablar más. Para guardar un extraño silencio. Una molesta omisión. Ayunan.
Centran sus energías en situaciones dramáticas, que nos remueven y nos pone a todos bajo la misma mirada y espíritu. Pero ante lo otro guardan silencio, como si eso otro fuera a desviar la atención. Parece que eso otro les molesta. Mejor escribiré y leeré en voz baja para no molestarlos y sacarlos de su obsesión de guardar silencio. Ayunan.
El sur está quieto, muy quieto. El sur ni siquiera come. El sur parece que dejará de respirar. Por eso los medios también permanecen quietos. No se mueven, menos se conmueven. La piel es muy oscura para que brille con el flash y los focos de las cámaras. Además de oscura está quieta, muy quieta, tanto que los aburre. El sur está quieto, por eso ayunan.
Y qué más da, si ya van por los dos meses y siguen ahí. Está vez no está la piedra, ni el fuego que vale más para la pantalla que el hambre prolongado. Esta vez la violencia viene de los medios. Viene de arsenal de información que los excluye, que los segrega a un breve, a una glosa o a un después de comerciales que nunca llega. Esta vez ellos no gritan. Por eso los medios solidarizan guardando silencio. Solidarizan ayunando. Ayunan.
Qué pasó con la pauta. Está muy llena. Está satisfecha de huelgas, de reclamos y de exigencias chilenas. Valen más las protestas extranjeras, le dan más glamour a la crónica que la pataleta de un grupo de chilenitos que vive en el sur, más abajo del Bío Bío. Total qué son casi dos meses en huelga de hambre. Solo un par de días. Solo 32 personas. Ayunan.
Me rebelo ante el silencio miserable de los grandes medios que no informan. Ese silencio vomitivo no merece más que mi desprecio. Me rebelo y entrego mi apoyo a los presos mapuches. Digo no a la aplicación de la ley antiterrorista. Y digo no al bloqueo comunicacional frente a ellos. Me rebelo. No ayuno.
Luz. No hay movimiento, la micro no pasó por esta esquina. Mañana tampoco lo hará. La luz del poste permanece en amarillo. Yo solo observo desde la escalera.
De pronto me puse en play.
Sonido.
Colores. Alguien se mueve en la vereda. El semáforo prendió amarillo, verde, rojo, azul y fuccia. El paradero ya no está vacío. Ya no estoy en la escalera.
De pronto me puse en rec.
Espíritu.
Espacio. Me muevo en la micro, me ilumino del poste de la luz amarilla. El frío en la calle, el vaho en la ventana juega con los colores del semáforo. Me bajo en la esquina. Me siento en el paradero. La escalera ya no está. Se quedó lejos.
En mi vida siempre he amado a los perros. Tengo uno en Arica y siempre me han acompañado de una u otra forma. Sin temor me acerco, los acaricio, me aceptan o me muerden... me da igual, los seguiré haciendo. Por eso la cinta "Siempre a mi lado" (Hachiko: A dog's story) que cuenta la historia de Hachiko, un perro Akita y su fidelidad infinita hacia su amo, me trajo varias lágrimas y un nudo fuerte en la garganta.
Basada en una historia real ocurrida en Tokio, en los años 20 y remake de la cinta japonesa de 1988 Hachiko monogatari (aquí está en Youtube veánla está subtitulada en español), muestra como el cariño y lealtad de un animal trasciende de la muerte.
Más allá de la cinta, es la historia verdadera en la que reparo. Me detengo en Hachi ko, el perro y héroe del que hoy, 70 años después de su muerte, seguimos hablando. Legado que se recoge de su lealtad, pues diariamente acompañó a su amo (un profesor universitario) a la estación de trenes y que cada tarde, puntualmente lo esperó a su regreso. Regreso que se trunca con la muerte del maestro en su trabajo; pero espera que continúa fiel cada día en la estación. Es así que el perro regresa puntualmente mirando los trenes llegar durante los nueve años más que tuvo de vida. Hizo de la estación su espacio, de los pasajeros sus compañeros y de su historia un símbolo de lealtad en Japón, y que se inmortalizó con una escultura del perro alzada cuando Hachiko aun estaba vivo.
La cinta la recomiendo para conocer (desde la mirada y fantasía adicional de un trabajo made in Hollywood) la historia de Hachi, el perro héroe. Cinta, que repito, no deja de conmoverme y soltar mas de una lágrima, más aun con la mirada del perro y su andar diario en espera de quien él escogió.
Una amiga, Leyla, colega y activa ciudadana en la lucha por los derechos de nuestra patria, me envió este corto boliviano-danes, llamado La Abuela Grillo.Es una animación hermosa, llena de colores, música increible y una historia que conmueve. Como dice su dedicatoria "para todos los que lucharon y siguen luchando por los derechos del agua".
Estando lejos del centro del país no pude ver la obra Gemelos de La Troppa. Trabajo que trata la historia de dos hermanos y su abuela durante la guerra. Las críticas fueron elevadas y el aplauso del público hasta hoy se oye entre quienes pudieron apreciarla.
Hace un tiempo di con el libro en el cual se basó aquel montaje. Se trata de El Gran Cuaderno de Agota Kristof. Novela corta y que se transformó en una trilogía tras aparecer otros dos textos mas de gran valor. En mis manos cayó el libro que une las tres partes y que fue bautizado como "Claus y Lucas".
El texto es grandioso. De una crudeza única, carente de calificaciones y adornos literarios. Solo una narración directa al hueso. No hay concesiones cuando se trata de hablar de estos muchachos y su vida que no entiendo hasta que punto puede ser miserable o simplemente ser la vida sin emociones.
Cómo es posible el ejercicio del dolor, de alcanzar umbrales para ya no sentirlo y estar así ajeno a ti mismo . Ello eje central del primer gran relato.
Comparto dos texto del diario El País de España donde podemos conocer más del texto y una entrevista a la escritora:
